Ich klingle nie unangemeldet bei irgendwem. Der Schlagzeuger, in seiner Wolkenkratzerwohnung, geht nie an die Tür, wenn es klingelt. Und trotzdem, an diesem einen Tag klingle ich, und er geht an die Tür. Wir frühstücken auf einer Dachterrasse unter blauem Himmel, karamelisiertes Hühnchen und die beste Tomatensuppe der Stadt. Dort oben treffen wir einen anderen Musiker, dessen Tracks morgens im Zug durch meine Kopfhörer geflirrt waren, weitere Unwahrscheinlichkeiten. Wir lachen wie beschenkte Kinder, ein bisschen morgenmüde und sonnig zerzaust, vom Frühling.