Der Schritt vom warmen Uferwasser ins reißende Strombett ist rasch getan. Es spült mir die Füße weg. Wenn ich wieder an Land krieche, die Blätter aus meinem Haar fische, schwöre ich mir, beim nächsten Mal besser aufzupassen. Meine Zehen versinken im Uferschlick. Ich weiß genau, dass aufpassen nichts nützt.
Vielleicht wird ein Vogel singen, vielleicht wird ein Otter huschen. Vielleicht falle ich wieder, schwimme wieder. Oder nicht. Ganz wie es dem Fluss gefällt.