Wir gehen auf Ästen spazieren, die zu dünn für uns sind. Wer trotzdem nicht fällt, darf weitermachen. Meine Stimmung ist in Schurwolle gehüllt und trägt Perlen. Und ich fliege wieder, im Traum, was eins der besten aller Zeichen ist.

Ich schmökere mich durch die schwedische Wikipedia und für einen Moment will ich einfach nur heulen. Ich habe Heimweh nach Stockholm. Oder Fernweh. Egal, denke ich, oft kann ich Heimweh und Fernweh kaum mehr unterscheiden. Und ehrlich, das, mit dem Seewind im Haar auf einer Brücke stehen, oben die Möwen und Krähen, Mälaren im Rücken, links und rechts die herrliche Stadt, ist mein Zuhause. Und die Ferne zugleich.
Früher fragte ich mich, warum ich dem Dorf, in dem ich meine gesamte Kindheit verbrachte, mich gar nicht verbunden fühlte und auch meinem Schulort nicht, nur Ulm ein wenig. Jetzt weiß ich warum. Mit einem Fuß war ich immer schon anderswo, in Swansea, in Stockholm, immer am Meer, und Gott weiß wo noch. Jetzt scheint die Zeit zu sein, diese Orte zu finden, all meine zweiten Heimaten. Ich frage mich, ob es pervers ist, von Heimat im Plural zu sprechen.
Dann lese ich alte Tagebucheinträge und sie saugen mich rein wie ein Buch. Früher, als das Tagebuch aus Papier war, waren mir alte Einträge meistens ein Gräuel zu lesen. Etwas ist anders, seit ich für Andere schreibe, schreibe ich auch für mich.

Kennst Du das? Dass Du Dich umziehen musst, um gänzlich in die andere Stimmung zu kommen, die sich ankündigt? Dass Du das Haar hochstecken musst oder aufmachen oder abschneiden? Dass Du wie ein Tier Dein Sommerfell hast und Dein Winterfell und Dein Frühlingsfell und Felle zum Schreiben und Felle zum Einkaufen und so weiter. Und unter all den Kleidern und Frisuren bist Du und aalst Dich durch die Stoffe, mal Seide, mal Wolle, mal nix.
Die Nähmaschine ist gut, um sich an neue Stimmungen heranzumachen. Ähnlich gut wie die Leinwand. Stimmungen, die es in keinem Laden zu kaufen gibt. Meine Mutter hat mir die Nähmaschine erklärt, schon vor Jahren. Und das werde ich ihr nie vergessen, es ist Gold wert. Wäre ich nicht so hingezogen zu Wort und Leinwand, ich wäre vielleicht Schneiderin.
Aus Langeweile mache ich ein paar Persönlichkeitstests und Lifestyleanalysen. Dabei fällt mir ein, dass ich eine Nachricht für die Damenwelt habe: Das perfekte Paar Schuhe gibt es wirklich und immer wieder. Sie existieren und sie sind bezahlbar. Lassen Sie sich also nicht beirren. Ihre Ansprüche sind genauso hoch wie sie sein sollten, geben Sie nicht auf.
Bevor jetzt jemand aus meinen Klamottenexkursen psychodramatische Rückschlüsse ziehen will, mache ich mich lieber aus dem Staub.

Das Mädchen, das mit seiner kleinen, weißen Nähmaschine in der Sonne stand und wartete, war ich.

Wer hätte gedacht, dass Kant und Hegel tatsächlich einmal die Eiswürfel im Dekolleté sein würden. Verzeihung, auf der Stirn, meine ich. Angenehm kühle Punkte im heißen Sommer und im Vollrausch des literarischen Werdens. Beim langsamem Hinschmelzen der Würfel, beim Goutieren dieser Kühle, beim Nachzeichnen der sorgfältigen Denklinien, könnte ich fast die Prüfungen vergessen.