Heute habe ich mich als Perlenpaula verkleidet und frage mich, wie viele wissen, was das überhaupt ist. Überall liegt gewaschene Unterwäsche im Zimmer herum und trocknet, so ist das in kleinen Wohnungen. Das einzige, was ich vermisse, ist harte, laute Musik und freies Parkett vor einer neonroten Bar. Um den Strom aus der Luft zu saugen. Tanzend.

Würdest Du eine Reise antreten, die mit der Zeile »Kulturschock unter Yuppies« titelt? Ich würde. Ich würde mir auch die Fingernägel blau lackieren. Ich würde Manschettenknöpfe tragen. Ich würde Frankfurt zu Fuß durchqueren. Ich würde Börsenfräcken bei Straßengesprächen zuhören. Ich würde White Russian trinken und im Westend Kopfschmerztabletten kaufen. Ich würde ein bisschen größenwahnsinnig werden und Komplimente machen. Es gibt Augen wie Wasser auf klarem Grund in der Sonne. Ich würde im dreiundzwanzigsten Stockwerk der Skyline nachhängen und durch die Kulisse am Opernplatz kreiseln. Ich würde den Egozentriker am Frühstückstisch angrinsen. Ich würde alles so machen wie geschehen.

Ich träume, dass ich mich in weiße Seide einkleiden lasse. Für eine Hochzeit soll es sein. Nicht für meine, natürlich. Insgeheim überlege ich, ob es unhöflich ist, als Hochzeitsgast in rauschendem Weiß zu erscheinen. Ich ahne auch, dass ich das Kleid nicht werde bezahlen können. Trotzdem bin ich unbeirrt. Ich scheine es gewohnt zu sein, mich um Kopf und Kragen zu bringen.

Schmeckt der Blutorangensaft eines ewig Enttäuschten saurer als meiner? Chinesische Popliteratur liegt als Wespenschutz auf meinem Glas. Marienkäfer sind lieb, Wespen sind böse, sagt er. Das Wetter hat diese perfekte Färbung, die mich glücklich macht.
Jetzt, einen runden Tag später, trinke ich giftgrünen Waldmeistersirup mit Wasser und Eis. Das Wetter ist vom selben Schlag, aber ich bin anderswo, und bleibe. Ein Schmetterling sitzt an der Fassade des Nachbarhauses und sonnt sich. Marshmallow heißt Sumpfmalve. Du redest wieder im Schlaf, sage ich zu mir. Von Turntables und Skylines und Mindfuck. Genug Chaos heute. Punkt.

Es ist wie Weinen vor Glück, nur dass es wehtut. Genau in der Mitte zwischen himmelhoch jauchzend und zum Tode betrübt. Nur Ahnungslose glauben, dass die Mitte leer sei. Zwischen Schwarz und Weiß liegt nicht Grau, sondern Iris. Es ist okay, dass nicht alles okay ist. Gute Feuerwerker wissen, dass der Himmel und die Seele der Menschen im Grunde dasselbe sind.
Genügsam wie eine Wüstenpflanze sollte ich sein. Dann könnte ich von nur einem Tropfen tagelang leben. Aber ich bin so durstig und maßlos. So neugierig, ausschweifend und verträumt. Ein paar Worte können mich hellwach machen. Für den Rest der Nacht. Halt’ mich wach, streichle mich, erzähl’ mir was.
Massenhaft Bücher zu kaufen ist nur ein verquerer Nebeneffekt der Lust am Schreiben. Oder das Schreiben die Sucht der von Schreibern Verführten? Soviel steht fest: Zur Verführung gehören immer zwei. Nur die Schokoflocke hat auf der Tastatur so gar nichts verloren.
Es scheint Leuten wie mir vorbehalten, blindlings wie Alice durchs Wunderland zu stolpern. Wobei ich offen lassen will, wer Leute wie ich eigentlich sind. Naja, ich bin sowieso eher die Grinsekatze.