Auf dem morgendlichen Bahnhof, genauer, auf einem der großen Buchstaben, die zusammen den Ortsnamen ergeben, sitzt eine kleine Eule und schaut. Es ist noch dunkel. Sechs Buchstaben weiter sitzt eine Taube und schläft.
Innerhalb von vier Tagen lege ich achthundert bis neunhundert Kilometer per Bahn zurück. Leider nur hin und her, so dass es weniger spannend ist, als es klingt. Es ist aber auch weniger schrecklich, als es klingt, je nach Betrachtungsweise, je nach Geschmack. Einerseits verfluche ich die Kaffbahnen, in denen es keine Tische, geschweige denn Rechneranschlüsse gibt, und deren Polster an Sperrmüllsofas erinnern. Andererseits schaukle ich gern durch die Landschaft, ahnungslos und irgendwie kontrollverlustig, auf diesem schaukelnden Sofa lebend als wäre es die Welt, ein Passagier, im Nirgendwo, und fremd. Zuckelfahrten, Zeitvergessen, Zugzen.
Die kleine Eule dreht ihren Kopf im Gefieder wie ich meinen Hals in Schichten aus wolligem Schal. Es ist Winter. Wir bewegen uns nur langsam.

Die rote Lampe sah im Bauhaus weit weniger pornomäßig aus als an meinem Bett. Ich unternehme nichts dagegen, natürlich. Plötzlich bekomme ich Lust auf einen rosa Flauschpullover. Manchmal bekomme ich Lust auf gewisse Kleidungsstücke, wie man Appetit auf gewisse Speisen hat. Ich frage mich, ob das normal ist und wähle stattdessen einen bunt gestreiften Angorapulli. Ich fühle mich wohl darin und schlage zwei Nägel in die Wand, hänge zwei Spiegel auf. Ich bade oft, mit Lavendelöl oder ohne. Die Sache mit Einstein und Gödel fesselt mich, aber ich verbiete mir weitere Bücherkäufe, vorerst.
Natürlich nehme ich die Einladung nach Irland gern an. Und wer weiß, vielleicht klappt es dieses Jahr mit Dublin. Ich wollte ohnehin wieder auf die Insel, irgendwann. Am liebsten auf ein Boot und den River Shannon rauf und runter, aber fürs Erste lasse ich auch Dublin gelten.
Von Zeit zu Zeit weiß ich sehr genau, was ich auf dieser Erde verloren habe. Mich berührt, bewegt, elektrisiert etwas, und es hält mich bei der Stange. Ich schreibe meiner Freundin in Paris davon. Hätte ich den Brief noch, könnte ich zitieren. Aber nein, ich will gar nicht zitieren, Brief ist Brief. Eine ganz, ganz langsame Explosion, schrieb ich anderswo. Langsam wird mir klar: Ich bin eine Hochgeschwindigkeitskamera.

Resonanz einmal nicht in Form von Applaus finden, sondern als verwandte Welt. Was nicht heißen soll, dass es keinen Applaus gegeben hätte. Im Stadthaus, diesem weißen Schiff in Ulm, als die Förderpreise verliehen wurden, monatsmittig. Das unerwartete Gefühl, nicht allein gewesen zu sein. Den anderen Künstlern begegnen, als hättest Du sie schon gekannt, und Dich tatsächlich zuhause fühlen in Deiner Generation. Überhaupt erst auf den Gedanken kommen, dass es eine Generation geben könnte.
Keine Spartenkünstler, sondern Grenzgänger, Fremdgänger in vielen Gärten, hängenden Krautgärten und elektronischen Gemüsebeeten, Lauscher, Beobachter, Filigranfetischisten. Und beim Buffet das Gespräch so mühelos vertraut, mit Ligeti, mit Druckgrafik, mit Quiche und Windbeuteln.
Ich stimme die zweiundzwanzig Saiten der kleinen Harfe und füttere die Vögel. Die Meisen, überhaupt nicht mehr scheu, plündern vergnügt den Kernsalat vom Balkon. Ich gehe in den Wald und füttere auch die Rothirsche. Dann die Steinböcke, dann die Wildschweine, dann die Mufflons. Ich wohne am Wildpark. Raureif schneit mir ins Haar, während die Tiermäuler in meine Hand atmen. Ich mag die nibbelnden Lippen, die Dreckschnauzen, die Samtnasen.

Wearing my sunglasses helps me compose myself. Manches sagt sich präziser auf Englisch. Das Fliegengewicht der Sonnenbrille, silbern verspiegelt, übt genau den leichten Druck aus, den meine Nasenflügel brauchen, die zarte Erinnerung: Du hast ein Gesicht.