Das Tagebuch ist ein Monolog von den Dächern. Gespräch geht anders. Also komm nicht auf die Idee und fühl Dich angesprochen, wie Du Dich angesprochen fühlen würdest, wenn ich Dir was ins Ohr flüsterte. Wirf Tomaten hoch oder Rosen oder tuntiges Sushi, meinetwegen. Aber schlag mir nicht ins Gesicht, wenn Du mich im Café um die Ecke triffst. Und nein, weine auch nicht. Hier oben ist Schauspiel, da unten ist Welt. Du würdest sicher keinen vom Theater ohrfeigen, den Du im Café triffst, weil Dir gestern das Stück nicht behagt hat. Du würdest sicher nicht weinen, weil ein Schauspieler etwas vom Dach schreit.
Aber, und Du ahnst es schon, ich bediene hier die Hamletlist. Schauspiel, Worttheater, das seine Masken dem Publikum in feinem Wachs abmodelliert hat. Du erschrickst vielleicht, wenn Du Dich siehst. Wer so schamlos spielt, muss ja am Ende sterben, denkst Du vielleicht. Aber eigentlich weißt Du, dass das Leben keine Tragödie ist. Und wenn mir gelungen ist, Dir von Dir selbst zu erzählen, ist das keine schlechte Sache.

Ein Akt als Minnesängerin im Nachtgewand. Dann einer als Mondvogel mit Weinglas. Schließlich, und drittens, als soziales Chamäleon im Karorock. Blaues Loungeleder und rosa Cocktails, schöne und hässliche Menschen zwischen den Planken und Klampen des Pier. Und finally, wenn es Sushi zum Frühstück gibt, ist die Welt in Ordnung.

Wenn ich die Wahl zwischen dem Nichts und dem Schmerz hatte, wählte ich immer den Schmerz. Irgendwoher kenne ich diesen Satz und verstehe ihn leider viel zu gut. Trotzdem, denke ich, ist es vielleicht an der Zeit, ein wenig Nichts zu üben. Bald werden die Wahlmöglichkeiten wieder rosiger ausfallen. Geduld, Geduld.
Zumindest, denke ich, kann ich arbeiten. Ich richte mir eine Schreibstube auf dem Balkon ein. Tisch, Stuhl, Sitzkissen, Wasserflasche, Laptop. Die Sonne wandert um mich herum. Nachbarn gehen vorbei und sehen hoch. Ich fühle mich schmal und zaghaft, wie frisch ins Sanatorium eingeliefert, die Neue. Die wenig redet und stattdessen mit den Katzen in der Wiese schmust. Die die Meisen auch im Sommer füttert.

Lippenstift, sagt der Fotograf, solle ich kaufen, im selben Rot wie das Sofa. Ich kaufe also Lippenstift und eine grüne Tasse, die mich an Gehöfte im Norden Deutschlands denken lässt. Und an Pferde. Von Pferden träumte ich letztens, fällt mir ein. Die Tasse ist so breit, dass ich sie zum Trinken lieber mit zwei Händen halte.
Verliebtheit löse Rauschzustände aus, wie harte Drogen, sagen sie. Das sei jetzt der Entzug. Ich frage mich, ob mit einer ordentlichen Dosis Selbstverliebtheit der Cold Turkey in den Griff zu kriegen sei. Greife einstweilen auf Musik zurück. Radiohead, Wax Tailor und Blockhead gemischt mit allem, was hart ist. Als die neue Droge leicht und schnell einschlägt, blinzle ich, im Aufwind eines neuen Highs, ermutigt und dankbar auf meine extensive Musiksammlung in den roten Regalen hinüber. Solange es Musik in meinem Haushalt gibt, darf es auch idiotische Männer geben. Dass ich bisweilen genauso idiotisch bin, muss ich wohl nicht betonen.

Niemand kann unter dem Zustand der Welt und der Leute leiden, und dabei keinen Schaden auch an der eigenen Seele nehmen wollen, sagt mir ein alter Mann, mit Teetassen klappernd. Ich lege meinen Kopf an seine Schulter. Ein bisschen emotionaler Selbstmord, das liegt mir wohl. Die Reaktion der Leute auf meine Art, in der Welt zu sein, ist bisweilen ein seelenloser Schnellzug, bestens dafür geeignet.
Der Alte hatte mich ans Meer geführt, vor einigen Tagen, als hätte er gewusst, dass ich dorthin will. Vielleicht, denke ich dann, hatte er nur aufmerksam mein Tagebuch gelesen. Es spielt keine Rolle, denn beides ist gut. Da sitzen wir jedenfalls wieder, in den Dünen, und irgendwann gehe ich weiter, genug Tee, mir ist wieder warm.