Orkanverliebt ist es schwer, die Ruhe nach dem Sturm als etwas Gutes willkommen zu heißen. Das Wissen, dass er mich zerfetzt hätte, früher oder später, überzeugt mich nicht. Vielleicht wird die Müdigkeit mich überzeugen. In einer Stunde. Bald. Mit dem Brotmesser helfe ich Uwe Timm in meine Welt, Vogelweide, zerschlitze die Fruchtblasenfolie um das Buch. Es riecht, wie ein Buch riechen muss. Zu kraftlos zum Lesen jedoch, und wundere mich, dass Tagebuchtippen noch geht.