Beim Grillfest unterziehen sich schwarzgekleidete Wolfsmänner infernalischen Initiationsriten. Gesichter wechseln die Farben. Irgendwann sind wir alle nur noch Tiere und Kinder. Der Himmel dräut grau und dann neumondfarben, hält aber dicht. Tags darauf, die Sonne scheint wieder, die letzten Gäste bleiben bis zum Abend, streicht mir webseitig etwas Prosanovaluft durch die Federn, ein Einsamkeitskitzeln auf der Haut darunter, ein bisschen wie Fernweh, ein bisschen wie das hässliche Entlein gefühlt haben muss. Die Wölfe studieren meine Geflügelform. Vielleicht bin ich hier wirklich falsch?