Schmeckt der Blutorangensaft eines ewig Enttäuschten saurer als meiner? Chinesische Popliteratur liegt als Wespenschutz auf meinem Glas. Marienkäfer sind lieb, Wespen sind böse, sagt er. Das Wetter hat diese perfekte Färbung, die mich glücklich macht.
Jetzt, einen runden Tag später, trinke ich giftgrünen Waldmeistersirup mit Wasser und Eis. Das Wetter ist vom selben Schlag, aber ich bin anderswo, und bleibe. Ein Schmetterling sitzt an der Fassade des Nachbarhauses und sonnt sich. Marshmallow heißt Sumpfmalve. Du redest wieder im Schlaf, sage ich zu mir. Von Turntables und Skylines und Mindfuck. Genug Chaos heute. Punkt.